Le blog de Yannick Rieu

Sur le tarmac, la lumière glisse sur les fuselages immobiles, ces géants d’acier dociles déguisés en promesse de liberté. Leur silhouette évoque aussitôt les grands départs, l’aventure, le désir d’ailleurs. Même dans leur gigantisme, ils gardent une grâce certaine, une élégance unique à ce mode de transport.

Dans les halls saturés de parfums et de lumière, le théâtre commence. Les voyageurs pressés, les habitués de l’inconnu, les familles en bermuda et chemise à fleurs, les vendeuses fardées des boutiques de luxe, les douaniers, gardiens d’un monde qu’ils ne quitteront probablement jamais. Autour d’eux, le défilé incessant des valises, la fébrilité des annonces, une agitation presque hystérique. Le voyage comme une mise en scène. Nous décollons.

Sous la carlingue, un tapis de nuages d’un blanc uniforme s’étend à perte de vue. Le soleil l’écrase, le ciel se creuse jusqu’à virer au bleu profond, presque noir, comme prêt à basculer dans l’espace. L’avion vibre doucement, les réacteurs ronflent d’un souffle régulier, hypnotique. Le corps se détend, la pensée flotte. L’étroitesse du siège rappelle que, derrière le sourire des hôtesses, le profit demeure la règle du jeu. On ne prend pas l’avion pour le plaisir de la table. Quoique… il y a parfois, dans ces barquettes de plastique tiède, un reste d’aventure. Bœuf ? Poisson ? Poulet ? Le mystère du menu comme ultime mirage du voyage.

Peu à peu, on oublie le mouvement, le bruit, la promiscuité, l’inconfort, la fatigue. Le temps se défait, les distances se diluent. On flotte entre deux heures, deux continents, deux certitudes. Ni vraiment là-bas, ni encore ici.

Quand l’avion touche terre, un frémissement parcourt la cabine. Certains applaudissent, soulagés d’avoir échappé à la mort ou simplement fiers d’avoir survécu à l’épreuve du vol. Les corps se redressent, les cliquetis des ceintures qu’on détache s’enchaînent, métalliques et pressés. Les téléphones s’allument aussitôt, les voix reprennent, fragmentées, urgentes. On se lève trop vite, on piétine dans l’allée étroite. Chacun veut être le premier à retrouver ses affaires, son sac, sa place dans le monde.

La porte s’ouvre, l’air du tarmac entre, tiède, saturé de kérosène. Les visages se tendent vers la sortie comme vers une délivrance. Dehors, les valises tournent déjà sur le tapis, les écrans clignotent, les annonces recommencent. Les voyageurs “libérés” reprennent leur course — identiques à ceux qu’ils étaient au départ, un peu froissés seulement, un peu plus loin.