Le blog de Yannick Rieu

Elles portent au bout du nez de petites fenêtres sur leur solitude.

Derrière ces vitres polies, le temps s’attarde, le monde s’atténue, et le regard devient mémoire.

Front assuré, montures en bataille : rouges, tigrées, violettes, parfois taillées comme des hublots d’art contemporain. On croirait que leurs visages ont été dessinés pour exposer l’objet. Ce n’est plus un accessoire : c’est une proclamation. La monture dit je sais qui je suis — souvent pour masquer qu’on n’en est plus si sûre.

Leur regard a cette fixité un peu glaciale des gens qui ont trop réfléchi à l’image qu’ils renvoient. Pas un cheveu qui dépasse, pas une ride laissée au hasard. On sent l’effort derrière le style, le contrôle derrière le sourire. C’est propre, cultivé, ça cite Kundera et boit sec du Chardonnay à 18 heures. Mais l’œil, lui, reste en retrait, prudent, comme s’il craignait encore de se trahir.

Ces montures larges sont des armures peintes. Le rose fuchsia pour la fausse désinvolture, le carré noir pour la rigueur chic, la monture à pois pour l’humour calculé. Tout un langage optique, un code social discret. Et derrière, souvent, cette petite raideur du je ne me mélange pas.

On croit voir de la liberté, on trouve du contrôle. Ces lunettes-théories tiennent leurs visages en laisse. Tout est dans la ligne, la coupe, l’effet. Le naturel, lui, a filé depuis longtemps — il ne supporte pas les motifs géométriques.

Mais parfois, un rire déborde, un geste défait le vernis. Le cadre vacille, le regard s’éclaire, et reparaît la douceur ancienne — celle d’avant les vitrines, quand voir suffisait à exister. Alors, on comprend : la prétention n’était qu’un voile de peur, un peu de vertige bien mis.