Le blog de Yannick Rieu

Dimanche dernier, en après-midi, à St-Norbert, j’étais assis dans l’ancienne église de bois devenue Espace Culturel Jean-Pierre Ferland pour une conférence-spectacle consacrée à Georges Brassens. La lumière glissait le long des poutres, tranquille. La série « Lumières », portée par Productions Yari sous la direction de Haiying Song, interroge ce qui fait société : philosophie, éducation, musique, art, démocratie, liberté d’expression, justice sociale, transmission, mémoire collective. Toujours avec des chansons ou de la musique pour que la pensée respire.

Sur scène, Normand Baillargeon, Chantal Santerre et Jean Viau ont déplié l’œuvre avec précision. On retrouvait l’humaniste, le libertaire sans bannière, l’ami fidèle, le philosophe du quotidien. Un homme qui gratte là où ça fige, qui écorne les certitudes, mais qui ne retire jamais aux êtres leur part de dignité.

Avant même que la conférence ne débute, sans annonce, sans signal, une voix s’est levée du milieu des bancs. Rien n’était prévu. Aucun prélude inscrit au programme. Juste quelqu’un qui a commencé.

« La Chanson pour l’Auvergnat. »

Une seconde suspendue. Puis une autre voix. Puis la salle entière, d’un seul élan. Le chant circulait entre nous comme un courant chaud. Dans cette église de bois et de pierres, les paroles trouvaient appui sur les poutres et revenaient plus vastes qu’au départ.

La suite de l’après-midi a porté cette chaleur-là. Ce que les mots allaient analyser, nous l’avions déjà vécu : le lien.

C’est le pouvoir de la musique. Faire partager une expérience sans explication préalable. Mettre des respirations à l’unisson. C’est d’une simplicité presque enfantine — trois accords, une mélodie claire — et d’une efficacité redoutable. Rien à démontrer. Tout à éprouver.

Je repensais à l’étymologie. Religare, en latin : relier. Certains avancent relegere, recueillir avec soin. Dans les deux cas, il s’agit de tenir ensemble. C’est là que je situe Brassens. Religieux, non par dogme, mais par capacité à relier. Ses chansons rapprochent des inconnus, rassemblent des sensibilités, maintiennent un fil même quand il égratigne « certaines gens ». Il pique, mais il n’exclut pas.

Il y a chez lui une bienveillance sans mièvrerie. Une fidélité à l’humain, même quand l’humain déçoit. Une manière de tendre la main tout en gardant l’ironie.

Six pieds sous terre, il continue de relier. Une petite chanson suffit. Et tout un lieu respire autrement.