Le blog de Yannick Rieu

Le vieux lion marche encore, lourd, majestueux dans ses restes. Sa crinière effilochée garde l’ombre d’un éclat passé. Autrefois, son rugissement suffisait à faire plier la plaine. Aujourd’hui, il gronde par réflexe plus que par nécessité, et l’écho se perd dans l’air, sans crainte autour de lui.

Il s’accroche à l’image qu’il a de lui-même : prédateur absolu, stratège des savanes, maître des équilibres. Mais les proies ont changé de rythme, les autres bêtes se sont liguées autrement, et ses antiques tactiques pèsent comme des gestes maladroits. Là où jadis patience et flair guidaient ses pas, il n’y a plus qu’un enchaînement de gestes raides, répétés à vide.

Sa vraie blessure n’est pas la vieillesse, mais l’oubli de l’art de composer. Négocier la place de chacun, tendre un guet-apens avec subtilité, mesurer les forces sans gaspiller la sienne… Tout cela s’est perdu dans un orgueil brut, une confiance trop longue dans ses muscles. Et ce monde qui change ne lui accorde plus le temps de rattraper son retard.

Alors il s’enfonce dans une solitude pleine de mémoire. Dans ses yeux subsistent des éclairs : non pas la peur, mais la nostalgie d’une intelligence exercée. Chaque rugissement lancé en vain raconte moins sa puissance qu’une immense difficulté à lâcher prise.

Sous ses pas fatigués, la savane demeure. Ainsi va le vieux lion : trop attaché à ses crocs pour réapprendre à écouter, trop sûr de son rôle pour retrouver la ruse. Les herbes poussent, d’autres forces s’élèvent, d’autres stratégies naissent. Le vieux lion, dépassé, reste encore une image : celle d’une grandeur qui s’éteint, et qui pourrait, dans sa chute, enseigner une dernière leçon : sans écoute, sans souplesse, même la plus éclatante des puissances se condamne à rugir dans le vide.